Уметник - кратка прича Кери Л.

Сломљено, отрцано платно стајало је у углу велике собе која је била испуњена небројеним бројем слика и оквира, наизглед заборављених. Његов оквир од вишње више није блистао, а црвенкаста нијанса отупила је у прашњаву сиву боју. Само платно било је тужан призор за гледање, мрље неусаглашених боја распршене по њему. На поду поред њега лежала је исушена палета мешане боје и укочена четка, као да је пала, као да уметник није могао да поднесе и одлучио је да започне на новом платну.

Врата собе су се отворила, то су неподмазане шарке које бесно протестују, а човек је ушао, у руци је имао кутију са бојама. Била је то соба у коју нико осим њега није смео да уђе, а у њој се знало да се врши магија и чуло се шапутање говорећи да платна могу да разговарају.

Осврнуо се око себе, снимајући прелепе слике које је насликао не тако давно, и насмејао се мало сцени коју је створио дан раније.

Кораком је пришао прозорима и присилио их да се отворе, а изненадни ветрић натерао је дроњавце на усамљеном платну у угаоном лифту, а кад су се вратили, било је као да су уздахнули.

Човек је застао, окренувши се према тихом звуку, а туга му је испунила љубазне очи док је гледао у платно, платно за које је одређено да се наслика од тренутка када је настало. Чинило се да се бори против њега на сваком кораку, захтевајући боје и узорке који немају смисла, и коначно, рекло му је да оде. Године су пролазиле, а време и његови покушаји да се обоји створили су му рупе и рупе. Једног дана, коначно је одустало и седело је мирно, никад му није дало знак, мада је то тражио сваког дана.

До сада. Сваког јутра је улазио и отварао прозоре, а свако јутро би се вјетрић кретао кроз собу, али данас је био први дан који је узбуркао растргане ствари, и поновио, и овога пута шапат је стигао до уметниковог уши. 'Молимо вас.'

У тренутку је био у углу, пажљиво подижући платно, свестан да га не стегне превише чврсто. Однео га је у средину собе где је топло светло сијало сунце и поставио га на свој штафелај.

Прешао је руком преко ње, осећајући њену крхкост, а жуљевити прсти били су нежни. Отворио је кофер и прегледао његове боје, дисање полако и мирно.

Одлучио се за црвену, јарко црвену, ону на којој је била етикета „Изнова.“ Стиснуо је мало на своју чисту палету и заокренуо је око себе својом пернато меком четком.

„За нови почетак“, шапнуо је с љубављу и нежно додирнуо четку платном. Поново је умочио четку у боју, затим је ставио на платно и свуда где је ширио црвену боју, платно је постало запањујуће бело.

Неколико ситних отпадака и утора је попунио, али неке је оставио сам, а крећући се тако брзо да се скоро спотакнуо, променио је боју у тамноплаву која се звала „Љубав“, а након тога у нежно ружичасту под називом „Радост“ . '

Сат за сатом стајао је у соби, сликао, стварао, дисао живот и иако је имао густе ожиљке на длановима обе руке, имао је најнежнији додир. Очи су му се често испуниле сузама, али рука му се никада није поколебала, а сунце као да је стајало.

Само једном је застао, када је платно задрхтало, и са уздахом рекао: „Могло би тренутно да заболи, али мораш да ми верујеш. Дозволите ми да помогнем, могу да поправим. “

Платно се одупрло још тренутак, а затим је коначно попустило и преко места које је нанело толико бола сликао је прстом.

Устао је да се диви његовом раду, али застао је кад је чуо протест. „Пун сам рупа, ниједна боја то не може поправити. Па, реците ми, зашто се мучити? “

„Још нисам завршио“, рекао је, помало строго, и вратио се свом случају где је претурао. Минут касније, смислио је неколико сијалица и залазећи иза платна шапнуо: „Ово је боље него поправљати рупе, сигурно је много лепше. А када људи угледају светлост, схватиће да за све своје слике морају да приђу мени. '

Нежно је гурнуо сијалицу у рупу, а бело светло јој је весело блистало. „Прво би могло мало да заболи', наставио је док је платно вапило, „али с временом ће то донети само сјај.'

Овог пута када је стајао да се диви његовом раду након полирања оквира, платно је и даље ћутало. Боје у свим нијансама спојене су у јединствену слику. Ту и тамо заблистала су бела светла, и уметником се климнувши главом осмехнуо.

'Сад', рекао је, 'како се осећаш?'

Платно је издало смех који је носио уздах. „Осећам се тако другачије, потпуно ново! Како да ти захвалим? “ Поново се насмејало, а светла су му светлила јаче и док је са осталих слика, са другог краја собе, зачуо се жамор захвалности, уметник је зачуо тужан уздах.

„Мислим да ћу вас ставити овде“, рекао је, подижући ново осликано платно и носећи га у задњи део собе. „Наравно, још нисам завршио, али за сада сте тачно оно што треба да будете.“

Пажљиво га је спустио преко пута другог платна, које је у ствари било само оквир са црним отрцанима око ивица. „Ово је само привремено“, рекао је својој блиставој слици, подсећајући на сан који му је давно дао. Удаљио се, надајући се срцу док је гледао црне отрцаје оштећеног платна како почињу да се пружају према сјају светла његовог новог суседа.

Хвала вам пуно што сте прочитали моју малу причу !! Написао сам га прошлог октобра, али иако сам претраживао стотине часописа и форума на мрежи, не могу да нађем место које ће то прихватити, па сам мислио да бих га ставио овде. Надам се да сте уживали као и ја кад сам га написао. Ако желите да прочитате шта објављујем на свом личном блогу, ево везе хацкит812.вордпресс.цом Отпремим неколико пута недељно о ​​ономе што ми се врти око мозга.